Guy Sacre

3 Épigrammes d'Henri de Régnier

Qu'on ne se méprenne pas sur le mot épigramme : il ne désigne pas ici le mot d'esprit vengeur, la fléchette habilement tirée. Régnier l'emploie dans son sens le plus grec, le plus primitif : une "inscription" ou, plus simplement, un poème, où la brièveté est la règle et dont la chute, faute de transpercer l'ennemi, doit longtemps "s'inscrire" dans la mémoire. Sur des sujets aussi rebattus que l'amour et la mort, la fuite du temps ou la puissance du souvenir, ces trois-là auraient de quoi relever ce difficile défi ; mais il y a belle lurette qu'on ne lit plus Régnier, coupable d'avoir tracé, jusqu'en 1930, un métier appris auprès de Mac-Mahon. Je ne prétends pas que l'adjonction de mes notes puisse lui rendre beaucoup de son lustre ; mais cela importe peu aux vrais amateurs de vers, ou aux vrais amateurs de ce genre périlleux qu'est la chanson d'art...
Si l'on m'avait dit, quand j'avais vingt ans, qu'un jour je mettrais Régnier en musique, j'aurais protesté. Le poète des Médailles d'argile et des Jeux rustiques et divins n'entrait pas dans mon petit Parnasse portatif et vaniteux, dont les dieux majeurs s'appelaient Mallarmé et Valéry. Curieusement, c'est à la musique que je dois de l'avoir fréquenté par la suite : Le Jardin mouillé de Roussel, un des sommets de la mélodie française, révélait en même temps un sommet de notre poésie. J'avouerai aussi qu'en découvrant les Épigrammes et en décidant de les utiliser, j'ai refoulé une méfiance persistante : la peur, en musique, de l'alexandrin, à laquelle s'applique souvent, hélas, une phrase de Racine : "Sa croupe se recourbe en replis tortueux"... Mais non, j'ai trouvé des vers très purs, en apesanteur et sans posture, et j'espère avoir préservé leur émouvante souplesse, leur merveilleuse ductilité.

(traduction : John Tyler Tuttle)